En dessus, la lune. En dessous, la brume

Argentée et claire, la nuit taciturne

 

La plainte lointaine d’un bayan s’élève

Envoûtant mon âme comme dans un rêve

 

Rit et se lamente la voix solitaire

Qu’est-ce que tu deviens, mon tilleul centenaire ?

 

Que de fois, naguère, je promenais ma belle

Jouant, le cœur en fête, du bayan fidèle

 

Et maintenant la belle fait l’indifférente

Sur d’autres chansons je ris et me lamente